tiradas de paz

o tempo dá de si. novamente. o sangue que se esvai daquela veia imensa. um esgar e o último som de vida. o soalho, fecundo e simultaneamente morto, tem uma cicatriz. uma planta e cinco dedos.

na esquina do corredor está escuro. mas com cal. 18 anos sem dar sinal de si.

uma fiada de letras tornou-a mais pensativa e optimista.

soprar as velas

doce passagem. aplausos e aquela batida constante do coração. os tons de Primavera que começam a notar-se de dia. e de noite, ainda o soar do Inverno, querendo dar mostras de não quebrar. o aniversário de Março é o prenúncio do que está para chegar. todos juntos como sempre, aquela certeza familiar que são o sopro das velas e o chocolate no bolo.

ah, e os postais também.

depois e antes

zen. a palavra juntamente com uma pilha de livros pela minha esquerda. fruta, tecnologia e os pés quentes.

todavia quero mais e nada acontece.

"when I was greener than a gun". não vamos chegar a lado nenhum desta forma. aquele corredor caiado, o telefone novamente na esquerda, as portas de madeira, branca, e a cozinha. no final, uma portinhola com uma rede verde e vista do jardim com uma árvore de fruto. e a bela da sombra.

voar. sinónimo de liberdade.